È una sera di muschio questa, umida come le tue
labbra alla tempesta che ci graffia. Non c’è pace per le fate
innocenti. Le streghe hanno occhi di fuoco, capelli che filano
un incantesimo buio.
La mia veste stropicciata raccoglie la rugiada per dissetarti.
E tu, perso nella malìa, assassini pensieri fiordaliso
bruciandoli ai falò.
È un brivido il muschio a rotoloni nelle capezzagne del cielo.
E io mi dipano i capelli in pettini di tramontana quando il
lupo cerca la sua tana per l’ultima capriola di vita.
Zitta, zitta, imbastisco i fiori, i colori, la mia storia lontana.
[L’è na sera de mus’cio questa, umida come i to làori a la
tompesta che ne sgrifa. No gh’è paze per le fade inozènti.
Le strìe le gà òci de foch, cavéi che fila ‘n encantesim stròf.
La me vesta enrapolata la bina la rosada per cavarte la sé.
E ti pèrs en la striarìa te sassìni penséri fiordaliso brusàndoli
ai falò.
L’è ‘n sgrisolón el mus’cio a svoltolón enté le scavezzàie
del ziél. E mi me desgàrtio i cavéi en pèteni de tramontana
quando el lóv el zerca la so tana per l’ultima schiramèla de
vita.
Zita, zita, ‘mbastìsso i fiori, i colori, la me storia lontana.]
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